Na Pérola do Índico, o mar devolve nomes partidos,
e há sal que insiste em guardar o que se perdeu;
o ferro da palavra risca a areia como um aviso antigo,
onde a memória não dorme — apenas arrefeceu.
Não se escreve para adornar o mundo nem o silêncio,
há versos que nascem com a mão ainda suja de chão;
ficam a meio entre o medo e o pressentimento,
como fogo pequeno a resistir na palma da mão.
Sob a terra que nos pisa há um rumor que não cessa,
brasas discretas sob o sol que fere o meio-dia;
o pé descalço conhece a dureza dessa promessa
que não cabe na fome, nem na sua geometria.
Madjembenes acendem noites curtas nas costas do povo,
e o corpo aprende a linguagem lenta da resistência;
mas há um modo de seguir, mesmo quando é tudo de novo,
como se a dor também tivesse a sua paciência.
Um barco negro atravessa a linha do indizível,
leva consigo vozes dobradas pelo sal e pela distância;
e no exílio o mundo torna-se mais sensível
ao peso do regresso que não cabe na esperança.
As águas do afastamento são correntes sem margem,
mas algo regressa sempre no gesto mais antigo;
raízes enterradas em silêncio de machambas em viagem
seguram o nome do que não se perdeu consigo.
Dessa matéria antiga — quase respiração —
nasce um verso que não pede permissão para existir;
filho de um tempo partido entre medo e invenção,
que aprende a ficar mesmo quando quer fugir.
E houve um país erguido como boca recém-aberta,
onde a palavra parecia finalmente inteira;
mas a noite muda de pele, discreta e desperta,
e o ritmo do povo já não encontra a mesma bandeira.
O que foi promessa veste agora outra sombra,
e o canto que era comum dispersa-se em fragmentos;
não há só um inimigo — há uma forma que se dobra
na textura do poder e dos seus novos momentos.
Ainda assim, o sopro não se extingue no caniço,
atravessa o tempo como vento que não se vê;
e há no eco de Noémia — firme e preciso —
um gesto que o silêncio nunca saberá conter.
Ismael Miquidade, in “Cadernos de Poesia — Faísca no Chão”
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